E’ che, se fossi superstiziosa,
potrei credere che lo scricchiolìo di notte, la saliera che non trovo più,
quel poco di vento che smuove una foglia,
dico, potrei credere che è lei che torna, ogni tanto.
Ma la saliera è solo sull’altro tavolo,
e in effetti un bimbo si muove nel sonno,
ed io non riesco a pensare che i morti ritornino.
Oggi l’ho vista, la foto sul marmo, oggi è morta davvero.
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